** Sinfonía de Tourette **

Noche de viernes. Deben ser las 4. Hace unos veinte minutos que han llegado. Él y Carmella. No se suponía que ella se quedara a dormir en su pieza. Él le da la espalda a ella que está sentada en su cama con las rodillas levantadas sin zapatos. Ella se quitó los zapatos porque se le mojaron la calcetas porque le habían dado ganas de darse una ducha con la ropa puesta y alcanzó a juntar algo de agua en la tina y metió los pies envueltos en sus calcetas… Ahora … está revisando su correo electrónico y también ha abierto el Messenger. Hay una chica de México que está viviendo su año sabático y quien tiene muchos contactos de Sudamérica. Entre ellos … Él adivina las piernas de Carmella. Son suaves y blancas. Es posible verlas debajo de la falda negra, es posible ver sus muslos; la falda llega un poco más arriba de las rodillas. Ella está semisentada sobre la cama fumando y hojeando un libro escrito por Lydia Lunch que encontró en el velador de … Él le da la espalda. Y recuerda el momento en que sentado junto a ella comenzó a acariciarle la pierna derecha hasta un lugar cercano de la entrepierna.

Habían quedado de juntarse a las 7 pm. Era un día entre Noviembre y Diciembre. No llovía. Algo imprevisto. El día anterior fue distinto. Pero nada que ver. El día anterior no era con ella la cosa. El día anterior era todavía el año pasado. El día anterior no era el día de ayer.

El paraguas cuelga de su codo. La estación de metro quedaba ya detrás.

Caminaron hasta la esquina con Moneda. Ahí pidieron cervezas, conversaron. En su mente hacía memoria de un poema de Pezoa-Véliz que empieza con Madre mía… No escuchaba lo que Carmella le contaba. Algo relacionado con una amiga tonta de ella. Podía tratarse de cualquiera de sus amigas. Podía tratarse de ella misma. El poema, la primera vez que leyó el poema se le hizo largo extenso. Y era porque estaba mal tipografiado, repetido. Se dio cuenta solamente al leerlo en voz baja. Sin ningún auditorio lautarista frente a él. No. No había público frente a él. Sólo habían caras extrañas, deformes por el sol que lograba colarse por entre los cristales del salón no-apto para recitales. Y entre ese público estaba Rita.

Luego de un par de cervezas en versión de schop Carmella ya estaba arriba de la pelota. Él también, pero de otra manera. No muy locuaz. En su relación ya había aceptado el hecho de que él no era la boca sino el pene. Y los penes no hablan, sólo aparecen. No piden permiso para entrar.

Alreet, dijo él. El piso era la madera que se reflejaba en las copas llenas con vino tinto de la temporada. Se escuchaba música. También se escuchaban algunas narices esnifando en la mesa contigua. Uno de ellos ofreció una probada. Había música en el aire. Habían luces. Habían cabezas que sonaban desde las bocas. Todas pintadas casi del mismo color. En esta parte un adjetivo se quiso colar y Mellado lo hubiera llevado al patíbulo. Se hacía eco de la frase de Huidobro respecto del adjetivo. Huidobro ya no existe. Parra ya no existe. Sólo existe la garganta que se entrega al sabor de los lúpulos. Tomó la mano. Howay.

Afuera había otra esquina. Los árboles ocultaban los rayos lunares. Otra vez un adjetivo, pero ahora aparece entero. Y si de adjetivos se trata su situación en el espacio cambió sorpresivamente cuando ella agarrándole la manga de la chaqueta lo obligó a entrar al Mesón Danés. No se sentía frío, ni afuera ni dentro. Carmella hablaba aún. Nunca había dejado de hacerlo. El paraguas seguía colgando del codo de él. A pocos metros una lata de cerveza abierta probablemente abandonada por alguien. La pregunta era si investigar si acaso aún contenía algo de líquido en su interior o no. Lo cual podría considerarse perfectamente un dilema. También se podría llamar dilema al hecho de haber aceptado o no verse con Carmella esa noche. Pero ya que las decisiones fueron tomadas con mucha prisa y ligereza, no se iba a terminar con la costumbre en ese momento, a esa hora, cuando todo el mundo, él, ella y el resto de los parroquianos y probablemente los seres que caminaban abrazados o sin brazos por la acera próxima o circundantes, todos ellos reflejaban en sus rostros una alegría. Acercó su nariz y notó el aroma entero de la cerveza. Ahora se aparecía ante él la tentación de sorber el poco que quedaba.

Más tarde sus pies se arrastraban hasta una especie de sofá al fondo del resto-bar. No había música. Sólo las voces de los parroquianos entregaban su machacosa sucesión de acordes disonantes galopantes. Los sentidos de las palabras se perdían entre la maraña de fonemas distantes entre boca y boca, componiendo un poema nuevo. Pero esta parte ya empieza a heder a lirismo así que mejor tomemos otra ruta.

Las luces ya se tornaban débiles. Un acuario estaba justo a su izquierda ofreciendo un entretenimiento hipnótico a sus ojos. Ella hablaba menos. Sólo sonreía. Nada parecía prometer nada. Más adelante le darían ganas de pelear sacando a colación alguna pelea de hace un tiempo atrás. De hace un año quizá.

No pasaron mucho rato ahí. Él se levantó y le dijo a ella que se fueran. Y caminaron pero por otro lado, osea buscando otra salida. Y se encontraron que en las mesas cercanas las personas se entregaban a coloquios lúbricos. Era de diversa naturaleza, color y olor. Carmella se soltó de su mano y se perdió entre el humo. Ya que las personas ahí tenían ocupadas las bocas en actos que no involucraban pronunciamientos de palabras el ruido de conversaciones debía venir de otro lugar, y no podía ser otro que desde la sala de entrada. Donde estaba la lata abandonada. Comenzó a caminar en esa dirección, tropezándose con los imitadores de la escultura de Rodin. Vio a Passalacqua chupándosela a un bailarín de Rojo. Y debajo de una escalera a dos chicas del mismo programa tocándose y besándose con pasión. No conseguía encontrar a Carmella. Así que decidió irse solo. Pero ella estaba esperándolo en la salida. No pensaba irme sola, sólo quise tomar aire, ahí dentro no me gustó estar ¿vámonos? Ok, respondió él.

CCCP Fedeli alla Linea. Banda punk italiana de los años ochenta. Su nombre deriva de la sigla en alfabeto cirílico de la Unión Soviética (en este caso deletreada como si fuera alfabeto latino). Su propuesta es de una crítica al estilo de vida predominante en aquellos años ( estilo que nosotros, imberbes monos domesticados, porfiamos en reiterar actualmente). Por lo tanto para contrarrestar la predominante idea capitalista era referirse en buenos términos al modelo soviético, al tratado de Varsovia, y por qué no, también al estilo de vida musulman. Bueno, estamos de acuerdo en que su propuesta conceptual no era novedosa. Todos, prácticamente todos los grupos punk son adherentes a las ideas izquierdistas, anarquistas (hay algunos otros que son simpatizantes facho-racista-xenófobos, pero más que nada en EU y en algunas partes de la roñosa Europa). Pero acá los traigo por la extraña mezcla de escuchar punk (o semi-punk) en italiano y con una visión hacia el Medio Oriente.

Casi nunca escribo acá por aburrimiento. Pero éste post huele un poco a eso. Pero las apariencias engañan. Estuve pensando escribir esto esta tarde, así que no es algo espontáneo. Como buen Tauro (no creo mucho en el zodíaco) necesariamente cada post tiene una justificación y un asidero.
El motivo último de este micro-post es para comentar de manera rápida que inclui una travesura insignificante auto-referente. En la lista que dice Patrimonio de la animalidad si pinchan el primer enlace/botón que dice Pinche el dulce azar les llevará a un post aleatorio. Uno distinto cada vez. De esa forma leerán algo que nunca habían leído, releerán algo que odiaron, se encontraran con una grata sorpresa o bien se animarán a no volver a este blog.

Chao. Mañana habrán más aventuras...